Прикольные истории (6987)

Я положил книгу на полку. На сегодня это была последняя. Всё было продумано так, что даже не было необходимости вставать. Достаточно было надеть сканирующие очки томографа и нажать на кнопку. Прибор привычно необычно зажужжал. Забавно звучит. Еще 2 минуты и…

- И что дальше? – раздался холодный голос из дальнего угла комнаты.
- В смысле? – спросил я, пытаясь разглядеть источник голоса.
- Что будет дальше? – неторопливые шаги вперемешку с гулким деревянным стуком приближались ко мне.
- Кто вы? – я пытался разглядеть лицо темного силуэта с косой.
- Я так понимаю, что скоро вы всё равно этого не вспомните, поэтому, думаю, нет необходимости сейчас объясняться, чтобы потом не повторять дважды.
- Вы правы. Менее чем через 2 минуты моя память за последние пару дней сотрётся. Вместе с ней сотрутся и воспоминания о книгах, которые я только что прочитал.
- И что тогда?
- И тогда я смогу снова их прочитать. Как в первый раз. Снова пережить накал страстей, снова восхититься закрученным сюжетом и уточненной задумкой автора.
- Но зачем?
- Я устал искать среди тонны литературного шлака то, что меня действительно восхищает. Я прочитал много книг, но лишь некоторые из них были истинными шедеврами. Когда я их перечитывал, я очень сожалел, что не могу испытать того восторга, который я испытывал, когда читал их в первый раз. И тут меня осенило. Я собрал прибор, с помощью которого выборочно стёр воспоминания об этих книгах. Теперь я мог снова восхититься этими шедеврами. Ощущения были непередаваемы. Теперь каждую неделю я читаю только подлинные произведения искусства!
- Вы всю жизнь читаете только три книжки? – спросила Смерть.
- Да. Но зато каждый раз заново. Каждый раз меня заново увлекает сюжет, я заново переживаю эмоциональную трагедию каждого героя и не устаю удивляться творческим находкам автора. И ты не представляешь, каково это…

Вдруг я всё понял. От вида блестящей при лунном свете косы и темного балахона у меня вспотели ладони.

- Что ты здесь делаешь?
- Видите ли, если слишком часто использовать ваш дезинтегратор, то…

Меня ослепила яркая вспышка. Чёрт, неужели я не мог придумать что-нибудь менее болезненное? Пару минут я ничего не видел и лишь белые пятна мелькали перед глазами. Чувствовалась необычайная легкость. Интересно, всегда так? Наконец, стали появляться очертания комнаты. Вот шкаф. Тумбочка. Полка… Кто это?! В каком-то балахоне, с косой… Неужели я кого-то посвятил в свой гениальный план? Я хотел встать, но не чувствовал ног. Ничего, сейчас пройдет. Должно пройти. Я посмотрел вниз. Ноги не двигались, руки обмякли как неживые, а голова была опущена вниз… Стоп? Я вижу свою голову? Только сейчас я осознал, что как будто парю над стулом, на котором я же и сижу! Что происходит?

- Вы умерли, доктор Чейз. – подобно скрежету холодного металла из-под балахона доносились звуки голоса. – Через минуту ваша душа обретет покой. У вас была целая жизнь, чтобы прочитать как можно больше книг. Теперь у вас будет целая вечность, чтобы их переосмыслить.

Я посмотрел на полку. На ней лежали книги, которые представляли собой подлинные произведения искусства. Книги, в которых была заложена вся глубокая мысль мировой литературы. Книги, прочитав которые, можно было считать, что ты прочитал достаточно в своей жизни. Книги, которые я так и не успел прочитать…